Les arbres les plus beaux ne sont pas les plus droits
et s'il arrive qu'on regrette une branche brisée,
les déploiements qu'elle aurait pu permettre,
n'en apparaît que mieux l'élan vers la lumière,
les racines peut-être plus profond-
ément ancrées dans la merde
préservant l'équilibre nécessaire
à croître encore,
jusqu'à la forme définitive
– ce beau mensonge.
(pourrir plutôt, peureuse armée
d'amies amenées mourir
sous l'arbre, debout jambes écartées
sous l’amie, gisant bouche ouverte
l’âme malmenée d’un rire
faux, j’attendais la pluie
sur l’amie, et cætera
doux souvenir de l’amie mais !
nous n’avions plus rien à nous dire)(2011)