Je me souviens du jour où
sans l'avoir choisi mais
avec un plaisir affirmé,
dans un hôtel portugais,
j'ai baisé ma femme par derrière,
et elle avait le cul levé,
le torse incliné, le nez dans l'oreiller,
le dos cambré pour présenter
offert l'objet de mes pensées,
qui me semblait un champignon,
de par sa forme ronde symétrique,
sur un pied brun plus fin
et le reste du corps caché
par cette posture avide,
un champignon délicieux
que j'avais consommé sans hâte
mais avec appétit, répondant
à l'injonction qui m'était faite
mais omettant, apparemment,
de prendre en compte l'humiliation
volontaire qu'implique un tel acte
– c'est ce qu'elle m'a dit ensuite –
et qui aurait exigé que je sache
exprimer après jouir un amour
un peu réconfortant ou,
je ne sais pas, respectueux,
en tout cas relatif à son don
du champignon tout rond,
maintenant plein de crème et
apparemment d'opprobre.
Je ne sais pas, je croyais
avoir déjà donné de moi
la quantité adéquate.