Depuis que j'ai mis ma femme enceinte,
je me sens surpuissant, capable
de l'acte que convoitent autour de moi
tant d'utérus bariolés, dotés
d'attraits et de parures diverses,
sourires parfums et hanches ondulantes
et cheveux et oeillades et promesses d'étreintes
vraies ou fausses mais visant
à ce qu'on se consacre instamment
à prouver sa valeur, à confirmer la leur,
entretenant le feu de la tribu, poussée
vitale dans nos reins harnachés,
vénération ultime du petit Jésus
qu'il s'agit toujours de produire enfin
et qui nous cravache, le bougre,
du haut de ses innombrables piédestaux
et tableaux et harangues variées,
car sa mère, quoi qu'elle en dise,
va pas se féconder toute seule
et lui, l'intraitable tyran rose et dodu,
il aimerait bien exister.
